| ما أسرع ما تتحول الكلمات.. |
| إلى حجر يهوي في النهر! |
| هل نحاسب أنفسنا على ما نقوله من كلمات. |
| هل الكلمات هي التي تحاسبنا.. |
| على وضعها في المكان غير المناسب لها؟! |
| العالم يطفح بالكلام.. |
| والإنسان يتوعد زمنه.. |
| ويفقد زمنه!! |
| لا شيء يحتفظ بتخومه، |
| وكل الذي بين شفاهنا كلام فقد معناه. |
| إننا نحلم بالكلام، |
| ونتعاطف بالكلام، |
| والكلمات تحولت إلى حجر يهوي في النهر! |
| * * * |
| أمس.. قال لي شاعر كبير: |
| ـ إنني أتحرك بين المسافة والظل.. |
| حتى شعري يصبح بطاقة خبز. |
| وهوية معدة. |
| فأنتم لا تعطوننا كلمة. |
| وإنما كلاماً يكثّف الغثيان، ويدمي الشعور! |
| * * * |
| أمس.. قال لي مطرب.. |
| ميزته الوحيدة أن صوته جميل: |
| ـ إلى متى أغني كلمات الأسى والبعد، |
| والفراق والغربة؟! |
| صوتي ((دجّنته)) هذه الكلمات. |
| فأصبح شيئاً كالدموع؟! |
| * * * |
| أمس.. قال لي صديق أحترمه: |
| ـ كل الكلام الذي في رأسك.. |
| هو - في اعتباري - بين قدمي! |
| ولم أحاول أن أجعله يستطرد، |
| فالكلمة سلاح المناطقة، |
| وسلاح السفهاء. |
| والكلمة علاج المجروحين، |
| وجرح الذين يشف إحساسهم إلى درجة الالتزام بمعناها! |
| * * * |
| منعت الكلام فوق شفتي.. |
| حريصاً أن لا أفقده من أجل كلمة قالها واحد مريض |
| بالسأم، |
| الباحثون عن اللقمة بالكلمة.. يتناسون عهد |
|
((الطربادور)).. |
| الشاعر الذي جعل الكلمة نغماً ناطقاً.. |
| فوق صدر الجيتار.. |
| ذلك كان يعني المزج بين اللقمة والإحساس، |
| أما القاتل حقاً: |
| فهو أن نفصل الإحساس عن الكلمة، |
| فتصبح الكلمة لقمة نأكل بها، |
| ونتطلع إليها حجراً يغيب في القاع!.. |
| وما الشعور يكون... |
| إذا جاء شاعر فرصده كتمثال؟! |
| * * * |
| أمس: قال لي موظف مرموق: |
| ـ لقد سئمت من قراءة الكلمة، |
| إنها مرمدة باهتة.. |
| لا روح فيها ولا طلاء.. |
| وهي مكتظة بكلمات ملطخة بالدم.. |
| بكلمات تتحدث عن الحرب والسلام المفقود، |
| الكلمة لم تعد رائعة، |
| الآن.. الشتائم تروّج، |
| والحقد يتنفس، |
| ويغيب وجه الكلمة الإنسانية.. |
| وهو يعاني من اضطراب عاطفته!! |
| كثيرة هي الكلمات التي تتحول فوق شفاهنا، |
| وداخل اسماعنا إلى حجر.. |
| يتدحرج ببطء، ويهوي في النهر. |
| ولكن.. |
| نحن ضعفاء أمام شفاهنا وأسماعنا، |
| والكلمة مخاض.. |
| مهما كان المخاض!! |